Edvard-Munk-Krik-1895 

"Сердце проверяется, когда другие бесчестят"

                                                     Феофан Затворник                   

Людмила Марава

Донецк / AbsolutTV.ru / Как было раньше, я рассказала совсем недавно, в своей статье "ОНИ НЕ ВЕРНУТСЯ…”. Проведя убедительно-осязаемую нормальным человеческим сердцем параллель между творчеством Владимира Высоцкого и трагическими событиями в рассветном Сочинском небе 25 декабря 2016 года. Параллель была кричаще осязаемой, да вот, строки Высоцкого "ТОТ ЖЕ ЛЕС…, ТОТ ЖЕ ВОЗДУХ… И ТА ЖЕ ВОДА… ТОЛЬКО ОН НЕ ВЕРНУЛСЯ ИЗ БОЯ…” – вырвались из подсознания неудержимо мгновенно. Как только появились в новостных лентах первые сообщения о чудовищной трагедии гибели людей. Лучших из лучших. Погибших на взлете своих судеб… В растревоженном случившимся, в дребезжаще-кровавом и злосчастном рассвете наступавшего Земного дня...

  Сегодня, в день рождения Владимира Семеновича Высоцкого, опять обострено восприятие всего окружающего. Оно безжалостно оголено, как воспаленный, ноющий вызревшим в надрывном отчаянии нерв. И лихорадит оно совесть ознобом, и словами, и рифмами из огромного множества стихотворных строчек поэта. Ставшего признанно беспристрастным символом той эпохи, в которой довелось ему жить.

  Помпезно-дежурное слово – символ. Оно весомо возвышается перед глазами своей выхолощенной безупречностью и притягивает к себе своей академической простотой. А что же жизнь его, поэта, была? Роковая повинность? Извечная борьба с самим собой? Или утверждение его многогранным творчеством всего того непреходящего и само собой разумеющегося, что предполагает безусловного присутствия в жизни любого человека. Вердикт- послание потомкам: друг должен быть другом, а не его уродливым подобием.  Землю, на которой живешь, надо любить, искренне и по-сумасшедшему честно. Без продажных мыслей в голове о личных баснословных выгодах. И быть готовым ценой своей жизни отстаивать каждую пядь завещанного предками земного пространства. И влюбляться, и любить – надо так же открыто и всем сердцем, как того велит душа. И разрывать, что есть силы и крепкими руками, заклинившие от многолетней безнадеги тиски кипящего в мозгах раскаленной смолой отчаяния. Разрывать, дробить словами протеста чудовищную несправедливость, происходящую в окружающем мире. И кричать об этом на весь мир. Каждым произнесенным словом облегчая свою собственную боль. Ты же знаешь, никто тебе не поможет, кроме тебя самого. Вот и приходится кричать до надрывно-призывной хрипоты в горле, сбивая пальцы в кровь медными струнами поверившей в твою жестокую правду гитары. Ставшей твоей единственной опорой в том, что ты делаешь. Громко стонущей в твоих руках в онемевшем безмолвии непонимания, но и так же громко требующей только одного: к чертям порванные струны! Это то – что можно заменить на новые! И никто этого не осудит! Потому что надо выстраивать слова, предложения, фразы. Будоражить мир людей. Чтобы научились, наконец, понимать и помнить: если нет в твоем понимании осознания чувства долга перед другими людьми и цели твоей жизни размыты примитивно-животными желаниями и легкомысленными сомнениями – значит, и жизнь твоя никчемная проживается бездарно.   

  Но осталась за почти невидимым горизонтом эпоха.  И в ней – золотая десятка ее признанных и неоспоримых символов. В этой десятке - два имени: Юрия Гагарина и Владимира Высоцкого. Как два гаранта высочайшего качества, относительно всего, достигнутого людьми в то далекое время.

  И все же – имя Владимира Высоцкого, мучительно страдавшего от бесконечных на себя нападок алчно-бездушного мира – особняком. Кроваво красный цвет прошедшей войны, незаживающие раны из былых боев в военной лирике Высоцкого несколькими аккордами вплетается в тонкую иронию заземлено-мещанского приспособления сломлено-безвольного и неприкаянного большинства в лихолетье послевоенных будней. А дальше – врожденно-совестливая способность поэта слышать крик возмущенной людскими деяниями Вселенной. И отозваться своими рождающимися в дух творящих творческих муках стихами на все возможные человеческие пороки.

 По Стендалю: из униженных рождаются Робеспьеры.  И, как эхо, из прошедшей эпохи: из неравнодушных и совестливых – рождаются ее символы. Как правило, бунтари. Одиночки по жизни. Талантливые, неподкупные, сполна униженные окружающей людской подлостью, открыто презирающие страх и невежественное безволие бездарных завистников, вечно движимые постижением смысла своей жизни, переполненные терпением и без оглядки идущие по дорогам своих жизней только вперед.

НИКОГДА НЕ ОГЛЯДЫВАЮЩИЕСЯ НАЗАД. И ТОЛЬКО – ВПЕРЕД.  

 P.S.  … О крике…  

  «Я шел по дороге с друзьями. Садилось солнце. Небо стало кроваво-красным. Меня охватила тоска. Я стоял смертельно усталый на фоне темной синевы. Фьорд и город повисли в огненных языках пламени. Я отстал от друзей. Дрожа от страха, я услышал крик природы». 

Это – слова норвежского художника Эдварда Мунка, ставшие его объяснением к написанию картины. Репродукцию этой картины, как сопровождающий фон к моей статье я выбрала не случайно.  Норвежца испугал крик природы, истязаемой человеческими руками.

Владимиру Высоцкому всю его сознательную жизнь не давала покоя человеческая подлость. Однако завершилась та противоречивая эпоха. Официально не признавшая поэта. Но, как свою самую блистательную драгоценность, передала она его имя новому времени. Пусть копошатся людишки-человечишки, постигая тайну достоинства и всего сказанного поэтом. Впрочем, и тайны-то никакой нет.

Если рождаешься человеком. Надо им и оставаться.